Freunde,
Der erste Sonntag im Oktober. Das letzte Viertel des Jahres beginnt, und am Kalender an der Wand sind weniger Blätter übrig, als schon umgeblättert wurden.
Im Norden wird es abends früher dunkel, im Süden später. Überall verschiebt sich das Licht, ein paar Minuten jeden Tag, ohne jemanden zu fragen.
Acht Minuten heute Abend. 20 Uhr deiner Ortszeit. Setz dich an ein Fenster, wenn du kannst, und schau, was das Licht um acht Uhr dort tut, wo du bist. Nichts hinzufügen. Nur zusehen, wie es sich verändert.
Weil wir uns nach der Ortszeit richten, ist es immer irgendwo 20 Uhr. Eine Welle, die einmal um die Erde rollt, jede Woche.
Komm, wie du bist. Auch hinterher. Auch unruhig. Auch mitten in etwas.
Bis später, in der Stille.
Widmung: Mögen wir sanft mit dem Jahr gehen und das Licht sich wandeln lassen, ohne daran festzuhalten.
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